Al borde de la noche
camina de puntillas,
y yo
juego a ignorarla una y otra vez.

Y ahora pequeña muñeca abre los ojos y dime qué quieres.

¿Hoy? Hoy quémame. No tengas miedo, ya sabes que soy yo la que quiero arder. Acerca el fuego a mi piel, es sólo papel. Abrásame. Fundirme entre el dolor y el placer. Deshacerme entre tus manos. Consúmeme, regálame el calor de tu vacío. Mírame, mírame por última vez.

Ella, ella, ella. La muñequita de papiroflexia que yo creé.

De mi colección de señoritas de compañía fue la favorita, hasta una sonrisa seductora y roja le dibujé con un pincel. Besé noche tras noche sus labios imaginarios aprehendiéndonos con lenguas anhelantes y en besos demorados. Mi fantasía en blanco y negro.

Luego, luego llegó el color de la carne y la olvidé. Ayer la encontré, aplastada y deformada entre los viejos apuntes de mis años de niño loco jugando a crecer.

Todo condenado tiene derecho a un último deseo. Acerco el cigarro a su boca y las llamas la empiezan a comer. Guardaré sus cenizas en este sobre, en el que ya está escrita la dirección de la muerte. (La papelera no es final para los recuerdos que uno se resiste a perder). Mañana lo envío, pero sin remitente, no me la vayan a devolver.

desaparecer

(a-dioses)

Absorta en nada, este dedo travieso ha vuelto a cobrar vida. Concentrado todo movimiento y resolución en este índice mío tan coqueto e inquieto. Cuando he vuelto del reino de las dudas y de los miedos me ha mostrado su obra, una muesca en el borde de la hasta ahora inmaculada mesa. Un arañazo profundo y perfecto en la carísima madera. Ha grabado mi despedida: “aquí estuve yo, pero ya me voy”. Que uña rasgada tan bien invertida. Les dejo mi firma. Por el tiempo y los sueños perdidos.

Se busca

Hace unos días alguien duplicó, o como se diga, Descalza --->

Diamantes

Necesito ponerme en contacto con la persona que lo hizo. Así que por favor, seas quién seas escríbeme un correo a la cuenta que aparece a la derecha de la pantalla, debajo de la imagen.

Gracias.

(ayer)



Resbalaba tu dedo por su vientre estriado,

recorriendo cada camino sangrado,

(vuelve)

al sur, siempre al sur,
hacia el sexo que llora.

.

Antes de torcer la esquina,
ya sabía que la estaría esperando escondido.

Antes de que le tapara la boca para que no gritara,
ya estaba llorando en seco.

Antes de que le susurrara al oído “tranquila, soy yo”,
ya tenía las bragas mojadas.

Antes de follar sin tregua, consuelo ni huecos,
ya estaba vistiendo su sudor.

Antes de recoger sus desgarros del suelo,
ya los estaba almacenando en su caja de recuerdos.

recuento
br>

Perderse en la multitud de la noche no sirve

para cortarse los pies con los cristales que sobreviven a una madrugada con ritmo de cadera. Comprobado. Un escote inapropiado, 14 euros. Un chupito de coñac- porlasmuelas- y una cerveza –paracompañar-, 5 euros. Abanicos espanta borrachornos, 1 euro. Desayunar patatas fritas untadas de ojeras y rimeles exhaustos tras correrse en una orgía de cinco treintañeras al son de éxitos desempolvados, no tiene precio. Ni resaca.

puta luna, otra vez.. (y el recurso de tener a qué echarle la culpa ;)

En la mitología de diversas culturas el ciclo lunar representa las tres fases de la vida de una mujer; la luna nueva es la virgen, la llena es la mujer sexualmente productiva que suele describirse como madre y prostituta, y la menguante la vieja. Pasado, presente y futuro. Nacimiento, vida y muerte. Naturaleza en barbecho, fértil y productiva. El ciclo femenino de la menstruación, ovulación y parto. Morir para nacer. Nacer para morir. Son tríadas continúas cerradas que no, nada tiene que ver con la edad. Y yo hoy, ya ves, me siento menopáusica. (que sofoco)

(...)

(...)-La memoria es consciencia de la muerte. Ser impostor es huir de la propia memoria, del recuerdo de los sucesivos presentes que se van. Para ser impostor es necesario desnacerse para nacer de nuevo; hay que tener el valor de arrojarse al vacío para fabricarse otro yo y confiar en que le crezcan las alas antes de que llegue, de golpe, todo el suelo. Ser impostor es ir contra el automatismo del propio cuerpo, ser extranjero en uno mismo, expresarse en gestos no maternos, manejar como propios los recursos ajenos. Se es impostor porque se aman las multitudes intestinas, porque, como escribió Rubén, "Plural ha sido/la celeste historia de mi corazón".-

Jesús Alonso

.


Regálame tu dedo.
¿Cuál?
El pulgar.
¿Para qué? 
Para follármelo con la boca. Pero déjanos a solas.
¿Por qué?
Para que no me de pudor,

despenetrarlo con mi lengua,
vestirlo de saliva y temblor,
lamerlo con mi deseo,
restregarlo contra mis dientes y espasmos,
masturbarlo con mis labios
y succionar su orgasmo,
desde mi garganta hasta mi sexo.

Mientes.
No.
Sí niña sí, porque a ti sólo te da pudor hacer el amor.

todas

(i)

tú

Tiene tu sexo una arruga por cada vicio con el que has jugado a tatuar tu piel. Mírate al espejo, eres un lienzo en blanco y negro. Mírate. Mírala. Está cansada y seca. Necesita unas manos que la hidraten. Abres tus piernas y cierras tu boca para que no se te escape un "quédate". Se te olvidó compartir. Que la coloreen con el sabor de una caricia, con el tacto de un susurro, con el guiño de un intento, con el sudor de una ilusión, con el olor de todos los besos. Deja que entre dentro, al fondo a la izquierda. Abre tu boca y cierra tus piernas para encadenarlo a ellas.

(ii)

ella

Pegajosa. Por fuera y por dentro. Se gira sobre su lado izquierdo y acurruca sus rodillas contra su estómago, sin rozarse, resbala, debe dormir. Coloca sus palmas abiertas frente a su cara, unidas en forma de cuenco que quiere dar de beber. Restos de una plegaria para su ego. No las ve, pero las siente, las huele. Agridulces. Aspira. Intoxicándose. Lame sus manos que saben a sexo. Las paladea, se paladea. Basta. Basta. Basta. Sin ruido en el pensamiento. Acunar el placer que saborea el sueño. Introduce su pulgar en la boca, el chupete que mece sus sentidos. Duérmete. Duérmete. Siente un suave picor ascendiendo desde su boca a sus ojos, como quien cata un veneno y bajo esos párpados que no le pesan estallan húmedas las chispas de un escozor que sabe añejo.


(iii)

y yo

En atardeceres naranjas, cuando el camino del tiempo se detiene a sudar siestas de domingo que no abrazan, la soledad pervierte mis pies. Pelean encelados y buscan huir de su mutua compañía. Y sobre el eco de sus gritos poseídos se alza un rumor que sabe a agua y que canta conmigo, con cada gemido.

marta

.
.

Llega a casa, está anocheciendo. No sabe si es ella quien desteje y agota sus tardes laborables o si éstas se enredan y pesan solas. Se descalza frente a la nevera, una sanmi, por favor. Fotogramas en blanco y negro. Movimientos mecánicos sin color. Supone. Porque no recuerda ni uno desde ese primer trago hasta la medianoche. Cual cenicienta despierta con las campanadas apagadas de la catedral acallando la voz de ella deshaciéndose en su última vuelta, revestida en harapos de camiseta y delantal. Frente a la cocina. Frente a una bandeja de pollo con verduras a la cerveza. Frente a una jarra de gazpacho de calabacín, aguacate y pepino para seis. Frente a un plato de pencas rellenas de jamón y paté para cuatro. Frente a una tarta de queso para dos. Frente a una botella para una. En algún momento debió encuernar a la imberbe rubia con un tinto madurito. Las copas ya han cumplido un mes, y aún no se han roto ni han huido, quizá el truco sea abusarl@s mucho. Cuanta comida y ella sin invitados. Hay que joderse. Hoy, a media tarde anota en el dietario: "comprar pilas para la cámara de fotos y bolsas de congelado."

(.)

Últimamente

mis sueños violan mis pesadillas.

Y engendran sin dolor mi tiempo.


Un día de estos salgo de cuentas.



Pariré sin anestesia. Quiero fotografiar cada segundo, una diapositiva para cada poro, por cada berrido. Y entonces más liviana, sin el peso de la autoestafa, saldré de la


cama.

(estoy deseando

que me "rompan las aguas")

...

Y después de ti

pie.d(r)ad

(\/)

Esto NO es una canción de amor

(ya no...)


pero
pero
pero

¿bailas?

(contra la pared, como aquella vez)

.

Creo que mi vagina está deprimida. Llevaba un tiempo contándome sus penas y glorias mientras yo me hacía la sueca -siempre ha sido una pesada-. Pero he comenzado a preocuparme cuando la muy capulla se ha quedado callada.

He buscado en san google y lo que he encontrado me ha alarmado, la verdad. De la lista de los síntomas posibles la mía padece de:

• Dificultad para conciliar el sueño o exceso de sueño
• Cambio dramático en el apetito, a menudo con aumento o pérdida
• Fatiga y falta de energía
• Sentimientos de inutilidad, odio a sí misma y culpa inapropiada
• Dificultad extrema para concentrarse
• Agitación, inquietud e irritabilidad
• Inactividad y retraimiento de las actividades usuales

De todas formas todavía tiene remedio, creo. Dentro de los grados de gravedad en los que se clasifica no reúne los signos de una depresión severa, ya que no he notado que tenga:

• Ni pensamientos recurrentes de muerte o suicidio
• Ni sentimientos de desesperanza y abandono

.
.

.
.

"Hacen falta 42 músculos para mostrar mi mejor sonrisa,
y sólo 4 para alzar mi dedo corazón
y mandarlo todo a tomar por culo."

.


Suciedad

Se quedó inmóvil durante unos segundos con el cepillo de dientes suspendido en el aire y el ceño contraído y confuso. Su boca había desaparecido del reflejo en el espejo. Asustada frotó con su mano en el vacío, un solo movimiento, temblorosamente enérgico. De un zarpazo borró parte de su sien, pómulo y cuello. Una línea transparente que le mostraba los azulejos a su espalda. Desaparecer. Sí. Decidió cepillarse entera, lavar sus ojeras sin nombre ni dueño, sus hombros abandonados y lacios, su cansada y ensombrecida barbilla. Zis-zas, fuera. Zis-zas, nada. No lo veía, no se veía, pero la mujer invisible sonreía. Abrió el cajón del tocador, sacó su estuche de maquillaje, eligió colores, acercó el pincel al cristal, y empezó a dibujarse.

(Lee Cicatriz)

amigos tengas...



él :
no, tú lo que eres es una romántica incurable...
y te gusta tanto el sexo porque canalizas afectos a través del coño.

(silencio)

él :
(ups, ha sonado un poco grueso, eso)

(más silencio)

ella :
¿me cedes el copyright de esta conversación?

él :
Vale, quédate con el copyleft.

Yoviajosola

Todo ocurrió tan rápido,

con tanta precipitación, certidumbre y aparente naturalidad que no recuerdo nada más. Sólo una cosa: cuando subimos al tren ella por fin me habló. Tenía una voz singular, que no correspondía a la sequedad mullida de su rostro. Me dijo: "si uno anda despacio, corre el riesgo de una insolación: pero si anda demasiado aprisa, transpira, y en el vagón, pesca un resfriado”. Tenía razón. No había escapatoria.

Todavía retengo algunas imágenes más de aquel momento. Gruesas gotas de sudor le chorreaban por las mejillas. Pero las arrugas no las dejaban caer. Se extendían, se juntaban y formaban un barniz de agua sobre el rostro marchito color tierra. Y entonces cuando la mujer se giró, enfrentándome al peso de su espalda encorvada, su reflejo en el cristal de la ventana me devolvió su boca en mi boca, sonriendo y bebiéndose las gotas que ahora eran lágrimas resbaladizas y nerviosas.

Después, simplemente nos despertó el silbido de partida en el compartimento vacío.

02/07/76


El año pasado me. desnudé.

Éste,

simplemente

doy la. cara.

29