Disparo V

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Despertó con la garganta seca, abandonó el refugio de las sábanas y desnudó el eco de sus pasos hasta el lavabo de aquel hostal de tercera. Absorta frente al regalo de su piel saciada olvidó su sed y se dejó asustar por la sombra que bostezaba en su espalda.

(...)

Karla se inclinó hacia delante y se acercó al espejo poco a poco buscando el cuento que él susurraba en su oído, hasta chocar contra el cristal, hasta apretar sus labios contra su propia imagen. Estaba frío. Una gota resbaló por su mejilla izquierda y se perdió en el cuello. Y fue entonces con el silencio de sus respiraciones sonriéndole al reflejo cuando ella la sintió, sintió como le inundaba la magia de su propio cuerpo.

Su sexo desperezándose travieso comenzó a despedir un vaho tibio y animal. Él olfateó la trampa del deseo. Ella inmóvil. Él inquieto. Ella cerró los ojos y dedicó todos sus sentidos a esa lengua, que paseaba glotona una y otra vez, por el camino de ida y vuelta desde su hombro hasta el recodo de su pelo. Él dibujó su nuca a besos. Ella arqueó su espalda. Él lamió y lamió, durante minutos como horas cada pespunte de su columna. Ella le ofreció una cintura en la que cabalgar. Él le abrió las nalgas y las marcó con sus dedos. Ella separó dócil sus rodillas, delineando con su coxis y talones un triángulo perfecto. Él descendió. Ella ronroneó. Él hundió su boca en el calor del infierno. Ella gritó. Él bebió. Y ella, ella abrió los ojos para ver cómo las pupilas que creían en él, se corrían.

(…)

A principios del verano del 94,

Karla todavía creía en brujas, príncipes y nubes de algodón.

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Disparo IV

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Karla tiene una memoria letal. Esa clase de recuerdos en 3D x 5 sentidos.

Karla consigue dominarla a su antojo durante el día a cambio de dejarla campar a sus anchas y rencores cuando Satán se apodera de su insomnio en la duermevela. Ambas alcanzaron un pacto hace ya tiempo, y aunque no lo parezca las dos son mujeres de palabra. Karla lega los mandos certeros y mortíferos de los que hace tan buen uso y abuso en cuanto se escurre entre las sábanas. Y a Karla siempre le ha costado mucho cazar un sueño rápido y placentero. La memoria es una vieja zorra, con un sistema aleatorio que ora la flashea con la última conquista de su venganza, ora la martillea con los susurros al oído del pequeño Marcos, aquella forma con la que le ordenaba recitar la última lección de sus particulares clases de caligrafía, dibujo y matemáticas. Todo era susurrable en su universo privado de profesora y alumno. En su cama, Karla no necesita cerrar los ojos para re-sentir el olor a tigretón que emanaba la boca de su amigo aquella tarde del 9 de septiembre en la que por primera vez él alargó ese centímetro de más –ese límite no permitido- la punta de su lengua hasta rozarle el pabellón superior izquierdo de su oreja infantil. La tarde de su primera bofetada. Karla reaccionó con la agilidad que le caracterizaría toda la vida –malentendida con el tiempo y la edad como precipitación- como un resorte se giró y le estampó los dedos, los cinco de su mano derecha. Se los tatuó como un recordatorio: él ante todo le debía sumisión y obediencia. La iniciativa debía seguir llevándola ella si él quería seguir gozando de respeto y nombre en el patio del colegio.

Marco tenía ocho años y Karla cinco, cuando éste aterrizó en el vecindario, puerta con puerta 5ºA-5ºB del número 11 de un barrio a las afueras de la ciudad, era ya la sexta mudanza de su corta infancia. Marco era un niño morenazo, espigado y guapo, con el pelo demasiado largo y descuidado para los usos de la época. Caminaba siempre con las manos en los bolsillos- hasta cuando corría- y se le despistaba, casi diario, la obligación de atarse los cordones de las playeras. Sin embargo nunca se tropezó o al menos nunca nadie le vio caer por culpa de este detalle, éste secreto sumaba puntos a su aura de misterio que unida al dominio de todas las prácticas deportivas, le convertían en el objeto de suspiritos y corazoncitos en las puerta de los baños o en las carpetas clasificadoras de Mc Giver de la mayoría de las niñas desde primero a quinto de EGB, incluido entre ellas –que se supiera al menos- el rubio Fabián. Karla era… digamos de momento que Karla era simplemente una niña regordeta. Para cuando ambos cumplieron nueve y seis - pocos meses después-, en el caluroso julio del mundialito del 82, eran inseparables. Ella por él renunció al cromo nº27 –el de Nueva Zelanda-, el último y más difícil de la colección de Naranjito, para regalárselo huérfano y perdido dentro de la caja de cartón del primer televisor en color que entraba en su casa. Él a ella le regaló horas de practicas con la muñeca de su hermana pequeña –una grotesca cabeza tamaño “natural” de melena rubia platino y ojos azules imposibles cercenada por el cuello-. Era una sorpresa, pero ella le adivinó en cuanto se presentó en su casa a la hora del desayuno, su relación nunca fue pródiga en palabras. Le hizo esperar paciente y silencioso sobre el taburete mientras se demoraba con sus cereales, anticipándose, deleitándose en las horas siguientes. Sentada en el retrete se dejó cepillar una y otra vez y otra y otra más su indomable melena. Quién sabe cuánto hubiera durado el rito mecánico y metódico si su madre, la de ella, no les hubiera interrumpido a gritos y golpes contra la puerta para que abrieran el quisquete del cuarto de baño, asustada una vez más por las horas que pasaban encerrados. Bajo la atenta y desquiciada mirada maternal Marco peinó por primera vez a Karla. Por ella había aprendido a trenzar la coleta que ella lució durante todo el día con la cabeza bien erguida, si alguien le preguntara ella hoy nuevamente aseguraría que ese día creció dos centímetros de placer.

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Disparo III

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La primera vez que Karla bailó sin bragas lo hizo por amor. A solas, sin música y en su habitación. Abrazada al tacto áspero de la vieja camiseta que él llevaba cuando le conoció -la de la suerte-, sobre su cuerpo. Esa que un día decidió abandonar en el armario de ella con un –ya no la necesito, te tengo a ti.- Se desvistió de él, lentamente, hasta quedarse tan sólo con ese trozo de tela impregnado de recuerdos que la venían grande.

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Karla Fuma

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Karla no puede más. La noche no se soporta. La ciudad se ha quedado sin aliento. Bufa su hastío y sofoco, mientras algunos universitarios celebran el resoplido con gritos de alivio. La brisa no es más que paracetamol entre golpe y golpe de calor que cae como un puto mazazo para reventar las axilas de sudores contenidos y podridos. A la vuelta de la esquina, doscientos metros más arriba, la calle se ha vestido de jueves, música, risas y babas para las lenguas. Todavía es verano en este calendario otoñal.

Una pareja se magrea en el portal de Karla; cuatro abuelas a la fresca abanican sus enaguas; tres damas de tacones imposibles y entrepierna a la venta, alardean de las notas de sus retoños y; media docena de borrachos desperdigados reparten vómitos, letanías, ronquidos y silencios. Desde alguna ventana, (la del primero del número trece), un bolero jode el sueño a los peones con turno de mañana.

Karla nunca encuentra las llaves adecuadas a la primera. Ni el mechero. Necesita entrar en casa, los treinta pesan cuando las centenarias campanas de la torre del casco antiguo, dan las doce.

Un trueno interrumpe su búsqueda. Las viejas, raudas –quién lo diría- recogen las sillas plegables. Sonríe; renuncias, vicios y labios secos, ésa es su dote. Un último cigarro para matarlo a lentas caladas. A veces simplemente, toca parar. Se deja caer sobre el escalón libre de su portal. El fondo de su bolso se multiplica. Empieza a llover y ella ahora, lo que necesita es fuego y descanso. Descanso y fuego. Y no encuentra ni lo uno, ni lo otro.

- ¿A cuánto cotiza el polvo de hembra, guapa?

(Disparo II)

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Karla Miente

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Karla es una mentirosa . Miente por oficio y beneficio. Karla no se llama Karla. Karla no tiene veintiséis y tampoco un coño de primera mano. Lenguas varias difunden la leyenda del arte de una vaginoplastia contra un perineo flojo y prematuramente envejecido – partos abortados en la desmemoria dicen-, y láser para endurecer unos labios relajados. Su vulva juvenil no es su mejor mentira ni la más estrecha.

Karla avanza airosa hacia la salida, taconeando y balanceando el bolso. Un hombre le abre la puerta sin demora, subyugado por el contraste de su calculado y firme paso con la suave desidia de su mano enguantada retirando, delicadamente, el mechón rebelde de la frente. La espléndida melena de Karla tampoco existe. Karla no existe. Karla siempre miente.

(Disparo I)