Manifiesto por la SPICULTURA

Manifiesto por la SPICULTURA

Los abajo firmantes


creemos


que en el Universo en expansión, que es la blogosfera,

las estrellas no mueren y el tiempo no resta, sino que suma,

las estrellas no mueren y el tiempo no resta, sino que suma,

las estrellas no mueren y el tiempo no resta, sino que suma,

las estrellas no mueren y el tiempo no resta, sino que suma.

No al ganB giB
No al ganB giB

No al ganB giB

¡¡¡No al ganB giBBBBBBBB!!!

(Porque un Universo mejor es posible.

Pero no sin Spica.)

*

(snif)

insomnium

Como cada noche el diablo se ha quedado mirándola. Lucifer es paciente. Espera a que ella se acueste y asome sus cansados ojos sobre el embozo de las sábanas para retener su mirada. Ella dice ven, de hoy no pasa. Se acerca a su lecho, ella le hace un hueco. Satán se apaga.

Furiosa y hastiada, en su búsqueda ella palpa, recorre, rastrea, olfatea, araña, muerde y golpea su cuerpo endemoniado. Mierda, ha vuelto a perder, será castigada. Rendida y agotada su alma yace inerte mientras las sombras la poseen. Cada penetración es igual de dolorosa que la anterior, se siente una y otra vez desvirgada.

Otra noche sin luz, y todo por no encontrar el maldito interruptor de los sueños a tiempo.

/

Desnuda tengo la ternura.

La muy zorra se acerca zalamera

(y altanera)

a clavarse en todas las renuncias.

He tenido que castigarla.

Toda la noche sintiendo el roce del aullido

encadenado en la garganta.



(Puta afonía en la hoguera de San Juan.)

Grito que no se escapa.
Grito que patalea.
Grito que no se duerme.
Grito que araña.

Silencio, laurel y vino blanco.

Vacías lunas que viajan en copas con resaca.

Te sangra la boca.

Se busca sastre
que la cosa a besos

(*)




A f i l a r l o s t a c o n e s a p u n t a d e n a v a j a,
e s a p o s t a r c o n t r a l o s t o b i l l o s
e n e l r i n g d e l o s t e n do n e s,
(c u e s t i ó n de e q u i l i b r i o).

A f i l a r l o s t a c o n e s a p u n t a d e fal(o)c(r)acia,
e s a p o s t a r c o n t r a l o s am(ig)os
e n e l r i n g d e l a s em(ana)ociones,
(puto e q u i l i b r i o).

Los seres humanos normalmente nos movemos en dos dimensiones: tiempo y espacio. Las cuales "percibimos" a través del sistema de medición (sg., min., h.; cm., m., km., etc) creado por el mismo hombre, pero realmente la mayoría no las conceptualizamos, "Tiempo y espacio son dos categorías básicas de la existencia humana, pero rara vez se discuten" (HARVEY, David. La experiencia del espacio y del tiempo,2000)

Si realizáramos una encuesta donde se preguntará ¿qué es tiempo? ó ¿qué es espacio?, supongo que las respuestas serían muy diversas, desde el silencio, hasta una respuesta complicada intentando explicar algo que comúnmente no se cuestiona: simplemente se acepta. En cuanto a la segunda pregunta, tal vez habrá quien la quiera contestar diciendo que es lo que visitan los astronautas, o quien diga que es el hueco entre dos cosas.

Las bofetadas de realidad no se esperan, no deben entrar en el ámbito previsible de los cálculos, llegan, azotan y salen corriendo sin opción a aprehenderlas, dejándote tan sólo la huella de su paso como un dulce resquemor ardiendo en la mejilla, y es ése el momento en el que tenemos que apartar los prejuicios cognitivos para dejarnos elevar a un palmo del suelo y caminar entre la dualidad espacio-tiempo.

burma fuma

Mi calle es de colores.

Huele a risas y caderas. Huele a sombra añeja sonriendo en cada esquina. A cotilleos en el portal (saca la silla Paca), vinos de mediodía, ejecutivas despistadas a la carrera, balones ingenuos pateados por niños sin idioma. A gritos, abrazos, palmadas en la espalda, besos de madrugada, samba, jazz, el putoloro, kebab, fruta, jazmín(!!) y fritanga. A fachadas de piedra, arco iris y madera, macetas en las ventanas, terceros sin ascensor, bicicletas en las puertas. (A farolas que guiñan al silencio cómplice del atardecer arropando el desandar de los pasos descalzos, cuando llegan a casa.)

Tengo una tos seca que no acabo de curar, viene y va. Me [e-s-c-u-e-c-e la garganta y me cuesta tragar. No sé escupir y cuando lo intento acabo pringándome la barbilla de babas, así que mi p i e l - siempre receptiva ella- vuelve a absorber partículas del virus escéptico del desengaño.

Estómago

Autor: Borjo

Algunas manos sonámbulas vacían estómagos con una cuchara. De forma mecánica cavan en ellos lacerando la carne con el frío metal, buscando exterminar el centro de todas las emociones.


El mío, inflexible y quebradizo, desmenuzado como una esponja seca, agoniza sollozando la sangre que empapa mi camiseta. No duele. Ya no duele.


Pero no me pidas que me la levante. No me lo pidas por favor, que sólo tengo un enorme hueco para mostrarte. Un abismo entre mi pecho y mi sexo.

. .

Eres un cabrón con lengua de navaja
que desabrocha pupilas, enredadas en el borde de los labios.

Eres un cabrón con lengua de navaja
que escupe polvos, taladrados como quemaduras de cigarro

Eres un cabrón con lengua de navaja
que se disfraza de payaso cuando anda descalzo.
.
.

Tu silencio en un guiño

Tu silencio en un guiño,

es la última mentira que carga de complicidad las asimetrías.

(Dispara)(me)