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La mujer que está escribiendo como si siguiera tras las rejas de su propio circo de las emociones, quiere regalarte un cuento de viajes y yo la dejo hacer; como si buscara la vena de mis brazos para inyectarme todos tus caminos en ellos. Y yo agradecida porque sé que al final del relato habremos entendido, ella y yo, algo de los insomnios turbios que empezaron a desaparecer cada vez que cruzaba tu puente, convirtiéndose en una simple caminante, despojándose de su disfraz de contorsionista de los sentimientos, de malabarista de los deseos, de payasa a sueldo. De recuerdo, de vuelta a esta vacía casa, acaricia un álbum lleno de todas las fotografías que le tomó a nuestro silencio.