Que te quedes a desayunar.

Que te quedes a desayunar.

Que te quedes a desayunar.

Que te quedes a desayunar.

Que te quedes a desayunar

Amargo,
como un boli sin tinta  la noche que quieres
susurrarme el número
en el que responde tu aliento.

Amargo,
como una boca sin dientes la noche que quieres
besarme  el tobillo
con prisa y espinas.

Amargo,
como un vientre
que no conoce latido
la noche que quieres oir como llora un niño.

Amargo,
como un billete
que no conoce destino
la noche que quieres denunciar al paraíso.

Amargo como la abuela sin nietos.
Amargo como el amante sin sexo.
Amargo como la bandida sin retos.
Amargo como el amor sin ti.

Tú me regalas  tus dedos

(y yo unos labios cansados con los que jugar).

Tú me regalas ojeras,

sandalias con tacones en invierno

y un colchón

que no se puede estrenar.

(octubre 2013)